lunes, 27 de abril de 2015

XIX.

Quizá tengas razón,
quizá esto es todo lo que puedo ser;
miedo,
perdón.
Quizá nunca crezca a la persona que quiero ser,
quizá nunca baile a tu son.
Quizá viva siempre encerrada,
puede que nunca vea salir el sol.
¿Cuánto me cuesta crecer,
cuánto cuesta el amor?
¿Cuánto cuesta vivir,
cuánto cuesta el valor?
¿Cuánto tiempo nos queda,
cuánto debo aguantar el dolor?
¿Cuántas horas seguiré escribiendo tu nombre,
cuánto va a durar tu sabor?
¿Cuánto debo oír tu canto,
cuánto quedará impregnado tu olor?
Siento ser yo la que te diga esto,
siento que haya tantos por.
Siento que tu seas mi lienzo en blanco,
siento querer ser tu pintor.

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Básicamente escribo lo que pienso cuando no duermo.